Tod:
Deiner bunten Blasen Kinderfreude
Hängt und bricht an meiner Sensenschneide,
Wirf zur Seite nunmehr Rohr und Schaum,
Mache dich auf, aus ist der Traum!

Dichter:
Halte weg die Sense! lasse steigen
Meiner Irisbälle bunten Tanz!

Tod:
Schon an meinem Schädel platzt der Reigen,
Und ein Ende nimmt der Firlefanz!

Dichter:
Laß! ich will dich als das Beste preisen,
Trost und Labsal alles Menschentumes!

Tod:
Nicht bedarf ich Schrecklicher des Ruhmes;
Spare deine falschen Schmeichelweisen!

Dichter:
Weh', noch schuld' ich manche schöne Pflichten!

Tod:
Reif genug schon bist du den Gerichten!

Dichter:
Doch die lieblichste der Dichtersünden
Laßt nicht büßen mich, der sie gepflegt:
Süße Frauenbilder zu erfinden,
Wie die bittre Erde sie nicht hegt!

Tod:
Warum hast du solchen Spaß getrieben,
Schemen zu ersinnen und zu lieben?

Dichter:
Sind sie nicht auf diesem kleinen Sterne,
Blüh'n sie doch wo in der Weltenferne,
Blut von meinem Blute; zu verderben
Bin ich nicht, eh' jene sterben!

Tod:
Ei, da fahr' ich hin, sie wegzumähen,
Und sie müssen gleich mit dir vergehen!

Dichter:
Hui! da fährt er hin ins Unermess'ne
Und ich bin der glückliche Vergess'ne,
Spiele weiter in des Lebens Fluten,
Bis er findet jene schönen Guten!